Estoy pa dentro, incapaz de hacer otra cosa que no sea susurrarme palabras bajito.
Entonces escribo, escribo como una loca, dejando que las letras se cuelen entre los pliegues de mi carnes y que, como un Mistol palabrero, vayan arrastrando las lágrimas que se me han secado dentro.
Escribo mientras ando, mientras cocino, mientras me tomo un café. Escribo en el aire.
Poesía efímera que se desliza por el ahora.
Poesía de existencia breve, apenas percibida.
Poesía Mistol.
Entonces escribo, escribo como una loca, dejando que las letras se cuelen entre los pliegues de mi carnes y que, como un Mistol palabrero, vayan arrastrando las lágrimas que se me han secado dentro.
Escribo mientras ando, mientras cocino, mientras me tomo un café. Escribo en el aire.
Poesía efímera que se desliza por el ahora.
Poesía de existencia breve, apenas percibida.
Poesía Mistol.
No hay comentarios:
Publicar un comentario