Poesía Mistol

Estoy pa dentro, incapaz de hacer otra cosa que no sea susurrarme palabras bajito.
Entonces escribo, escribo como una loca, dejando que las letras se cuelen entre los pliegues de mi carnes y que, como un Mistol palabrero, vayan arrastrando las lágrimas que se me han secado dentro.

Escribo mientras ando, mientras cocino, mientras me tomo un café. Escribo en el aire.
Poesía efímera que se desliza por el ahora.
Poesía de existencia breve, apenas percibida.
Poesía Mistol.

Arenas movedizas

Tenía miedo a las arenas movedizas, a quedarme atrapada en esa viscosidad húmeda y carnívora. Y morirme despacio, consciente de hundirme a pesar de intentar escapar.
Imaginaba con angustia cómo se estancarían mis pies, mis brazos, mi tripa, mi cuello.
Hundiéndome cada vez más, sin moverme del sitio.
Tenía miedo a las arenas movedizas.
Nadie me dijo que a veces son la vida misma.

Yo te quiero, te quiero muchísimo. Con mi modelo particular, no heredado ni copiado.
Te quiero muchísimo. En mi universo, en mi "país", el que construyo todo los días
Podría quererte de otra manera, más convergente o tradicional. Podría incluso no quererte.
Pero no es posible. Te quiero, a la persona, porque me gusta.
Desde la libertad, desde el amor a la vida que se acaba y a este envoltorio que soy yo.
Te quiero aunque no me entiendas, aunque no lo creas. Desde mi "ausencia".
:)

A ratos desearía fundirme con las nubes. Por su color, por su invisibilidad. Esas nubes grises y esparcidas que se entremezclan con el horizonte, las que no se distinguen. Será que me siento nube: gris, llena de lluvia, presagio de tormenta.