Piedra

Cada palabra, cada mirada, cada aliento....

Trozos de mí que se quedan en el aire.

Esperan, desesperan,

pero no mueren.

Soy yo esparcida, expuesta

pero no rota,

Viva, muy Viva.

Dolor? Por supuesto,

lo esperaba, lo pago

por sentir,

por no morir convertida en piedra.

Anoche me fui....

Anoche me fui de viaje a París. Estiré el tiempo y en unas pocas horas cogí un avión, me perdí en el metro por ir mirando a la gente..... salí a la calle y me pareció maravilloso. Lo primero que hice fue sentarme en una terraza chiquitina, de ésas que tienen mesitas de madera y se sienta uno tranquilamente a mirar la gente pasar....
Viajes hechos con trozos de sueños.

Mi hambre

He descubierto que tengo hambre, muchísima hambre. Este estado me lleva en muchas ocasiones a ver visiones. Como normalmente me alimento de migajas, el día que me topo con un mendrugo creo que me encuentro ante un tierno bollo. Y claro, me abalanzo hambrienta a hincarle el diente. Al cabo de unos cuantos bocaos me doy cuenta de que esa textura jugosa y tierna que había imaginado no existe, que al final queda en la boca el sabor de las mismas migajas de siempre. Entonces me siento mal, imbécil, gilipollas.....me repito que si no hubiese tenido esperanzas de la existencia de tiernos bollos, seguiría sobreviviendo con mis migajas. Al tiempo se me pasa esa desazón y como todos los buenos hambrientos intento dormirme para olvidar mi hambre. Pero en ocasiones dormir no me calma, porque mis tripas consiguen hacerse oír y sueño con suculentos manjares. Paso un buen rato durante ese trozo de irrealidad, pero al despertarme me encuentro con el armario vacío, hay veces que ni siquiera hay una triste migaja que echarse a la boca. Intento disciplinar a mis tripas, obligarlas a olvidarse del hambre, hacer de ésta una conformista realidad. Pero no puedo, me da miedo, y si un día veo un bollo de verdad y paso de largo creyendo que es un sueño?

Una noche en Praga

Este verano, en un tranvía de Praga, me pareció ver el amor. No sé porqué me ha venido últimamente a la memoria, quizás porque ya pensaba que eso no existía. No sabría explicar qué es lo que me transmitió esa sensación....
Me guardó para mí una imagen, una secuencia mejor: dos personas sentadas una al lado de la otra, yendo para casa al final del día. Hablaban con alguien sentado enfrente, tranquilos, con sonrisa serena, sabiéndose mutuamente acompañados. En un momento dado la mano de él acaricia la cabeza de ella, despacio.......suave.....enrosca sus dedos en su pelo, juguetea.....
Fue éste un movimiento tan natural, tan tierno, tan íntimo....ni siquiera miraba lo que hacía su mano, no hacía falta, cuántas veces habría repetido ese gesto? ¿cuándo hizo suyo ese pelo, esa cabeza?
Cuando llegaron a su parada, ella me sonrió con una complicidad que me pilló por sorpresa. Creo que sabía lo que había visto.

Otro sin título

El silencio me tienta.
Estoy cansada de palabras, palabras, palabras.
Máscaras, camuflajes, disfraces....

Sin título.

Tiempo.
Espera.
Sangre.
Recuerdo implacable de un vientre vacío.

Tiempo.
Ansia.
Sangre.
Metáfora de muerte.
Continuo de nada.

Tiempo.

Sangre.


Tiempo.....

Y sangre......

Quiero ser un geranio

Miro a mi alrededor intentando buscar respuestas.

¿Cúal es la finalidad de la vida de un caracol?

¿Y de un geranio? ¿Y de un perro?

Son , existen......

¿Tendrán conciencia de un futuro?

Pobres humanos..... que necesitamos buscar un fin para justificar nuestra existencia.

Oiga usted ....

¿Qué precio tiene un poco de Libertad?

.............

¿Cuánta soledad?

Belleza.....Vida!

Mi duda existencial, entre lo que me debato, es entre si existe la belleza pura o si esa belleza no es más que una invención, y de lo que se trata esta vida es de un puro conformismo indolente con aquello que tenemos.

En esa batalla, hasta ahora, había ganado la indolencia, mi indolencia, mi cobardía. Esa jodida idea de Adónde vas, Cristina? Son sólo sueños, nada más, ilusiones.

Hoy, gracias a una música, recupero la idea de honestidad.

Quién soy? Soy Cristina, es decir, lo que pienso, lo que siento, mi frío y mi calor, mis gritos, mis silencios .....

Jamás lo que debo ser.

Desde Ahí es donde empezar a buscar mi ansiada Belleza.

Cuánta Vida puede encerrar un puñado de notas!!!!

A la mierda los miedos y el maldito Tiempo que nos impone su ley.

Puto mañana. Bella inmediatez. Viva lo que vivo y no el porvenir.

"Humanidad"

¿Y por qué Ulises?

Porque sé que es un perro.

¿Y yo, quién soy?

Ni puta idea, sólo veo nebulosas.

Demasiadas convicciones y pocas percepciones.

Aire

A falta de papel

escribo poemas en mi memoria,

convencida de que luego los recuperaré

y que más tarde nunca encuentro.

Palabras efímeras,

belleza apenas percibida y que por ello nos vuelve locos,

como las verdaderas pasiones.

Aire.

Desde la tierra de los muertos

Ya ni siquiera pienso en ti, idea.

Encefalograma plano

Rutina, rutina, rutina.....

Cero en pasión

desde la tierra de los muertos.

Recuerdo

Tu recuerdo va y viene,

lo modulo, lo controlo,

le subo y bajo la intensidad.

Por la mañana te olvido.

Por la tarde, si estoy fuerte,

te rescato de la memoria.

Incontrolable

Vomito,
Escribo,
Vomito,
Escribo,
Vomito,
Escribo
....
¿Qué más da?

Responsabilidad liberadora

Quisiera ausentarme, perderme un rato, olvidarme del espacio cotidiano y vulgar que me rodea e irme a mi mundo.

Pero no puedo, pensar eso es una solemne gilipollez, pues esto que no me gusta es mi mundo, el que yo he construido y del que ahora quiero huír.

En definitiva, yo, o al menos una parte de mí.

Es curioso, sentir esa enorme responsabilidad respecto a esta vida que no me gusta me libera. Es como si una voz de repente me dijera: Ey, tú, ahora que conoces el poder que tienes, puedes elegir entre joderte la vida, perder la risa, la ilusión, la pasión, la belleza o VIVIR.